Número 115, junio 2020

Poemas

Gloria Estrada

Distancia

A un metro y más allá
ni una luz difusa en el fondo
Las manos propias al frente
apenas para confirmar que alguna cosa tiene contorno

Confinamiento
también la niebla






No es lugar para performances

Ninguna puesta en escena
El arte es fuego en las laderas
las llamas: los pies que trepan
las manos formando barricadas
el humo levantado al viento de los trapos rojos
el grito que se derrite en pavimento
A la calle el hambre
la huelga de las bocas
con tapabocas destapadas

Brindo

Yo sé que el alcohol es un lugar común
Das un sorbo dos tres cuatro
Media botella, la botella entera
El mundo cobra otro sentido
Hoy no es hoy
Es quién sabe cuándo

¿Virus? ¿Cuál virus?
Antes de covid pandemia del siglo sars
Se sabía de una plaga
Tas tas tas cortando cabezas y árboles
Humanos y animales regados por ahí
Carcomidos por ahí
Comején en las columnas de madera

¡Salud! Es una ironía en esta vida
Esta de cuerpos encerrados
Mentes… ¿cómo? ¿alineadas?
¿Virus, cuál virus? Virus esta plaga
Que se está comiendo lo sembrado
Estos gobiernos empresariales cuidando qué
Eso está muy raro

Que el vino no se agote
Y pueda seguir brindando
Por la esperanza del encuentro
La certidumbre del cariño
La ilusión del entendimiento
Habrá lugar y tiempo para develar la burla
Lo que se pudo haber hecho y no fue
La calle que nos quitaron
Y a la que tenemos que volver

¡Salud!
El lugar común en el que estamos
El que queremos habitar
Porque somos comunes
Vos y yo
Con epidemia o no
Sin que nos falte un trago